Me gusta, joder, me encanta... ya lo he dicho. Aunque me duela, aunque todo sea tan imposible que me haga temblar de miedo, me tiene enamorada perdida. Por una de cal, me da una de arena y, como no sé cuál de las dos es peor, me conformo con las dos que me da. Me encanta que me haga sentir mal y me gusta que me haga sentir bien, no tengo salida. La quiero y punto. Tiene que ser mía.
Dicen que la intención es lo que cuenta y la mía, hasta hace un par de minutos, era clara, venía dispuesta a hacer un post sobre el vestuario femenino de mi gimnasio pero visto lo visto, todo lo que cuente se quedará corto ante esto que os traigo... agarraos bien fuerte niñas que vienen muchas curvas y voy sin frenos.
Ufff... sin palabras. Necesito una Shakira en mi vida.
Si tenemos en cuenta ciertos hechos como que en mi bolso siempre lleve las llaves de una casa que no es mía y que las de la mía nunca sepa dónde están. Que mis zapatillas de estar por casa las devore un cachorro, resultado de una tarde de pasión entre una pastora alemana y un husky siberiano o simplemente que mi aficción por los vicios haya aumentado considerablemente, no es de extrañar que mi madre piense que me he independizado, de hecho sólo acudo a casa para dormir y, a veces, ni eso.
Mis rutinas han cambiado notablemente desde que soy una mujer soltera. Me levanto más bien tarde, desayuno con mis compañeros de trabajo, vamos de compras, disfrutamos de unas cañas con limón fresquitas, organizamos comidas en cuestión de minutos, tomamos café en pueblos perdidos, pasamos tardes al sol o nadando en la piscina del gimnasio, alargamos meriendas improvisando cenas y jugamos a las cartas hasta el amanecer mientras el humo de los petas nos prohibe ver el número de copas, bastos, espadas u oros con los que pretendemos hacer la jugada de la noche.
Hasta ahora, la convivencia entre tantos no va mal, de hecho hemos sincronizado nuestras agendas con viajes y planes hasta septiembre. Tres meses como cooperantes en la República Dominicana nos sentará bien, si nos aceptan claro, porque por culpa de las putas drogas echamos los papeles fuera de plazo. De todos modos, optamos al plan B, un mes en el Sahara que ya es seguro, pase lo que pase. La aventura está garantizada.
Por imposible que parezca, en esta ocasión logré salvarles el culo, no me preguntéis cómo. En próximas excursiones quedará terminantemente prohibido tentar a la suerte.
